Un grande en tantos aspectos!!

La masculinidad tóxica

EXTRACTO DEL LIBRO " LA MASCULINIDAD TÓXICA " DE SERGIO SINAY
"Querido congénere: Esta carta no podía tener otro destinatario que no fueras vos. Nadie podría entender mejor de qué hablo, qué quiero decir. Querido congénere, vos y yo,varones ambos, estamos en peligro de extinción. Así como nos mandaron a vivir nuestras vidas de hombres, así como nos mandaron relacionarnos con las mujeres,con nuestros hijos, con las cosas, con los seres, con el mundo, así no va más.
Te quiero contar cosas que escucho, que siento, que pienso, que vivo y que veo,cosas que nos involucran y que, quizás, no ignoras y te preocupan tanto como amí. Veo mujeres tristes, desalentadas, resignadas a no encontrarseemocionalmente con nosotros, a no contarnos como compañeros de vida, digo comoverdaderos compañeros de vida, como hombres dispuestos a explorar con ellas losespacios desconocidos del afecto, a confiar en que nuestras diferencias nosenriquecerán, dispuestos a mirarlas con cariño, con ternura, con humor, ademásde con deseo. Veo mujeres que no nos entienden ni se sienten entendidas pornosotros, mujeres que han hecho hasta lo imposible por comunicarse (y debo decirte querido congénere, que a menudo hacen de más, se ponen demasiadoansiosas, sofocan, se adelantan a nuestros tiempos). Han hecho hasta loimposible guiadas por la mejor, la más amorosa de las intenciones. Y hoy a muchas las veo y escucho resignadas a convivir con hombres que siempre seránextraños y lejanos o, directamente, a prescindir de ellos. Muchas mujeresprefieren compartir su tiempo con otra u otras mujeres: reciben más afecto, máscomprensión, más compañía (aunque le falte el tipo de compañía, comprensión y afecto masculinos que tienen otra energía, otra vibración, no opuesta sinocomplementaria) . Hay mujeres a las cuales empezamos (sólo empezamos) a resultarles prescindibles. Y si prescinden denosotros, ellas estarán sin hombres, pero los que estaremos verdaderamentesolos seremos nosotros, te lo aseguro. Nosotros, los varones sabemos muy poco,o nada, de estar solos, salvo en las trincheras o arriba de un ring. Y aún así, nos damos el dudoso lujo deaislarnos.
Por las dudas, te lo aclaro: cuando digo que las mujeres acabarán prefiriendoestar con mujeres, no hablo de sexo. Lo aclaro porque sé que los varones sabemos poco de intimidad, simplificamos y nos confundimos. Estarán juntas deun modo que nosotros no sabemos estar entre nosotros. Espero que entiendas. Y si no, hermano, espero que empieces a aprender a entender.Veo y oigo, también, a muchos hijos desalentados. Ya no hacen más esfuerzo poracercarse a sus padres, ya no esperan que sus padres se acerquen a ellos,quiten el candado de la distancia emocional, compartan sentimientos,sensaciones. Ya no esperan que sus padres se interesen de verdad por lo que aellos o ellas (hijo, hija) les pasa, ya no aspiran a ser revalidados por laamorosa y firme mirada paterna. No sé si te ocurre, no sé si te ha tocado, perohe sido testigo u oyente de muchas palabras de hijos desalentados. Dicen cosascomo “A mi viejo no vale la pena pedirle nada, nunca tiene tiempo, siempre está ocupado”. O dicen: “Me hubiera gustado verlo en la entrega de diplomas, me hubiese gustado que estuviera allí (y no en una reunión o jugando al tenis ollevando el coche al taller) el día que traje a mi novia por primera vez a casa”. O dicen: “Me gustaría no sentir este silencio incómodo cuando nos quedamossolos. Me gustaría que me mire a los ojos cuando me habla. Me gustaría que no opine sobre todo lo que digo. Me gustaría que me escuche sin juzgarme. Megustaría que alguna vez me prohíba algo y me lo explique, así puedo aprender. Me gustaría que no me trate como a unamigo, que no se haga el pendejo, que no me robe mi manera de hablar; necesitosentir que es mayor que yo, que tiene otra experiencia, que sabe cosas que nosé, que podré confiar en él si me pierdo. Y así, con un padre pendejo, no puedo.Y paso vergüenza ante mis amigos, porque encima no funciona como pendejo”.
Muchos de esos hijos, hermano varón, ya no buscan a sus papás, se han resignadoa perderlos emocionalmente o a tenerlos sólo como proveedores. Y eligen como confidente a mamá. Ella, que nunca fue varón, que no se siente como varón, quecarece de experiencia de varón, tiene que explicarles desde qué hacer con unachica (¡yo tampoco lo creía hasta que fui testigo varias veces!), hasta comoenfrentar una situación temida. Para esos hijos pronto seremos prescindibles.Ellos se quedarán, funcionalmente, sin padre, les será doloroso pero seguirán adelante con su vida, aprenderán a ser hombres de alguna manera, acaso sean buenos hombres. Los que nos vamos a quedar de veras solos somos nosotros.No sé si te pasa, no sé si lo sientes, observo cada vez más hombres que desconfían de otros hombres, que los ven como enemigos, como obstáculos, o a losumo los ven como instrumentos, como medios. “Este tipo me sirve o no me sirve,lo tengo que cuidar o lo tengo que cagar”. Escucho eso, lo escucho con una frecuencia que me alarma. Pasa en las empresas, en la política, en la vidasocial, en los clubes, en las agrupaciones profesionales. Veo cada vez más hombres enceguecidos por la ambición, alos que no les importa qué precio (moral, en salud, en dinero, o reputación)hay que pagar para tener.
Tener, ésa es la palabra, hermano varón. Tener poder,mujeres, plata, casa, cosas (no importa qué cosas: cosas). Cuando hay tan poca solidaridad, tan poca empatía, tan pocacamaradería entre los varones estamos mal, hermano varón. Nos quedaremos solos,solos entre nosotros, solos y en guardia, solos y enfermos.Cada vez veo más hombres deprimidos, hombres que no duermen, hombres que parecen pastilleros ambulantes (viagra, alopidol,alplax, clorazepán,ansiolíticos, sedantes, antiácidos, antiinflamatorios, analgésicos, farmacias quecaminan), hombres que desoyen todos los síntomas con que sus cuerpos les hablan, hombres con dolores, con malestares físicos o emocionales a los que prefieren no atender. Morimos antes de tiempo o llegamos estropeados a nuestravejez. Necesitamos, para nosotros y para otros, llegar vivos a la hora denuestro final, con capacidad para convertir nuestras experiencias en sabiduríay para hacer de nuestra sabiduría una herramienta al servicio de nuestros afectos y nuestro mundo.
Pero la gran mayoría de nosotros estamos llegando vacíos, sin nada para transmitir, habiendo acumulado vivencias como quien juntafotos, pero sin haberlas transformado en algo trascendente.Así no va más, hermano varón, querido congénere. Con nuestra violencia, con nuestra ausencia de perdón, de comprensión, de flexibilidad, estamosdestruyendo el mundo. Digo nosotros, digo los varones, no es un “nosotros”abstracto. Digo los hombres (no digo “la humanidad”), los que tenemos pito yvoces gruesas y pelos en todas las partes (a veces no en la cabeza). ¿Seentiende, muchacho? Digo que los varones, con nuestro maldito mandato machista,ya hemos mucho daño y ya nos hemos hecho mucho daño a nosotros.
Así, no va.
Seremos prescindibles para las mujeres. ¿Quien nos hizo creer que estaránsiempre a nuestros pies, muertas por nuestros pitos? Seremos prescindibles paranuestros hijos. La paternidad biológica es solo un dato, un accidente, hay quedarle sentido, llenarla de contenido. Prescindimos entre nosotros el uno del otro, apenas nos usamos. Así no se construyen vínculos fraternales y fecundos.Ya hay mujeres (narcisistas si querés, egoístas si te parece, estoy deacuerdo) que nos usan de padrillos, aveces sin que los sepamos, para tener hijos y librarse de tener maridos. Ya hay fecundación in vitro. Y si la clonación avanza (Dios no permita que esoslocos omnipotentes lleguen a cumplir, invocando a la ciencia, sus sueños demenciales)bastará con una célula materna para crear un hijo. Y no seremos necesarios nicomo sementales. Será el ominoso final de un modelo que nos hizo creer invulnerables, poderosos y ganadores.
¿Qué ganábamos, querido congénere?¿De veras no estás un poco harto de tener que demostrar todo el tiempo que tenés huevos? ¿Qué quiere decir tener huevos?No es algo que elegiste, no es algo que se logra con esfuerzo, con aplicación,con creatividad. Terminémosla con loshuevos. La mayoría de nosotros (la penosa inmensa mayoría) ni siquiera sabe quéfunción cumplen los testículos en nuestro organismo.
¿De veras no estás harto de demostrar tu aguante, de bancártela solo? También los burros tienenmucho aguante. Y los bueyes. ¿Hay algo más por lo que destaques? ¿Algo propio,generado desde tu corazón?
¿De veras no estás harto de tener que demostrar a las mujeres el largo y elgrosor de tu pene, de tratar de batir récordscuando estás con ellas? ¿No estás harto de ir a la cama con pavor de que tu arma tenga la pólvora mojada? ¿No estás harto de negarlo, lo vas a negar ahorauna vez más?
Yo soy como vos, de manera que aquí podés ahorrártelo.Y, de paso, ¿no te gustaría saber un poco más acerca de cómo sienten sexualmente las mujeres, de qué les gusta, dequé esperan de vos antes de que empieces con tu exhibición y las dejes afuera?¿No crees que podés llevarte alguna grata sorpresa al averiguarlo? ¿O para vos no hay nada que aprender?
¿Dónde aprendiste tanto? ¿Te lo enseñó tu papá, o algún hombre mayor sabio, cariñoso,afectuoso y comprensivo? ¿O lo aprendiste de oídas? ¿O pagando a una mujer de la cual no recordás el rostro?
¿De veras no estás harto?¿De veras no estás harto de mirar de reojo el auto del tipo del lado, y si es más nuevo o potente que el tuyo, salir corriendo a cambiar tu coche para que nocrean que sos pobre o que tenés menos poder, o que la tenés más corta?
¿De veras no estás harto de hablar sólo de lo bien que te va, de callarte los dolores, las dudas, las vergüenzas, las dudas? Digo, ¿no estás harto de aparentar, de competir aún de palabra, de tapar, de disimular?
¿De veras no estás harto de tanto chiste machista, de tanto infantilismo acumulado, de tanta simpleza intelectual, de tanto desprecio por las mujeres, por los homosexuales, por los que apuestan a otra vida y a otros vínculos sin que pierdan por eso ni una gota de testosterona?
¿No estás harto, eso quiero decir, de vivir con el culo apretado por el miedo, por el pánico a lo diferente?
¿No estás harto de justificar guerras, matanzas y destrucciones en nombre de la política?
¿No estás harto de callar, por miedo a que te llamen tonto, ingenuo omaricón, tu oposición a la muerte de quien sea, de un palestino, de un libanés, de un judío, de un afgano, de un iraquí, de un serbio,de un croata, de un ruso, de un indio, de un paquistaní,de una mujer, de un chico (de miles y miles de chicos), no estás harto de tupropio silencio e inacción?
¿No estás harto de tener sólo cuatro o cinco temas de conversación (mujeres,política, fútbol, economía, tecnología) temas seguros, donde nunca arriesgarásnada personal, temas protegidos, temas que, a fuerza de ser los único, tealejan de otros temas, de otra gente, del corazón de otra gente (mujeres,hijos, amigos, nuevos seres a conocer) y de tu propio corazón?
¿No estás harto de ser un eterno adolescente, alguien que se niega a entrar enlas etapas evolutivas de la vida, alguien que se convierte, mientras pasan losaños, en la patética caricatura de un púber y que , por muy macho que se diga,no tiene coraje (o huevos, como te gusta decir) para emprender la aventura espiritual, emocional y cósmica de convertirse en un hombre de verdad, unhombre de los que el mundo, y las mujeres, y nuestros hijos, y los otros amigos, necesitan?Si no estás harto, acaso cuando lo estés ya sea tarde, ya estarásdefinitivamente solo, ya serás absoluta e irreversiblemente prescindible.
Si no estás harto, formás parte de una especieen extinción. También los dinosaurios lo eran, aunque no lo supieran, cuandoparecían enormes y poderosos. Formás parte de una especie en extinción y no habrá una ONG que esté dispuesta a rescatarte. Otras especies serán prioritarias. Especies que no depredan, que no discriminan, queno asesinan masivamente entre sí, que equilibran el universo.
Si estás harto, el momento de cambiar es ahora. No hay excusas, no hay peros. Así no va más.
Me dirás que sí va, mire quienes gobiernan los países, quienes están al frente de las empresas, quienes rigen el deporte, quienes manejan las finanzas, quienes son los economistas que ven números pero no personas, quienes inventan cada día una guerra para seguir vendiendo armas y robando petróleo mientras invocan causa inexistentes, quienes mandan a morir a los hijos de losotros, quienes intoxican a nuestroshijos con la comida chatarra, televisión chatarra, juguetes chatarra, ideaschatarra, quienes nos hacen creerque moriremos si no tenemos un auto, un plasma, una computadora de ultimísima generación, que seremos poca cosasin una zapatilla que hasta marca nuestras pulsaciones, quienes manipulan nuestra salud desde lascorporaciones farmacéuticas. Miro y los veo. Son hombres insalubres, inoculadose inoculadores de un paradigma tóxico. Y son mayoría. Es cierto.
Pero te repito. También los dinosaurios parecían invulnerables, cuando, aunque ellos no lo supieran, ya estaban en extinción. Y, de paso, pido perdón a los dinosauriospor la comparación. Estos hombres no son inocentes como eran ellos. Son imputables.
A esta altura de la historia, de las comunicaciones, de la sociología,de la psicología, de la información y del conocimiento, son imputables. No podrán decir que no sabían. En todo caso que digan que les gustaba y les creeremos. No podrán decir que cumplían mandatos. La civilización ha vivido cosas que impiden aceptar esa excusa.
Por eso digo, hermano varón, que si estás harto sólo te queda el camino deempezar a cambiar tus conductas. No tus palabras, no basta con que cambies dediscurso. Hay que transformar las acciones, las actitudes, los hechos. Y también las palabras. Quedarte en el discurso te hará imputable.
El tiempo es ahora. El lugar es tu casa, tu trabajo, el espacio que compartes con tu mujer(o con las mujeres), con tus hijos, con otros hombres. Es aquí y ahora, cadadía en cada lugar. Ya. No te dejes engañar por esa mayoría de hombres que ves.
Los varones somos, con el paradigma masculino hegemónico hoy vigente, una especie en peligro de extinción. Y esos tipos son los responsables. ¿Querés ser como ellos? Yo no.Me preguntarás desde dónde hablo, qué derechos me arrogo. Cuál es mi púlpito.Me identifico. Soy un varón de este mundo, de este tiempo. Un marido, un padre,un profesional. Un hombre que ha vivido ya más de la mitad de su vida y ha experimentado todos los mandatos del paradigma. Que hace tiempo ya no quiere más de eso.
Soy un hombre harto de estos hombres. Un hombre que tiene con ellos una cuestión personal, porque degradan mi sexo. Soy un hombre al que le duelen los tiempos que vive. Un hombre que tiene la visión de un mundo compasivo y fraternal,inclusivo, enriquecido por la diversidad, fecundo.
Un hombre harto que sospecha no ser el único hombre harto.
Si también estás harto, nos encontraremos en el camino.
Hasta entonces, un abrazo fraterno."
Sergio Sinay

Gracias por hacerme llegar este texto, que he decidido compartir aqui.

Publicado por Alicia Yazyi en: lamujersalvaje@yahoogroups.com

Algunos relatos de un ser de alma grande:

Yo quería compartir con ustedes algunos de los relatos del último libro que cometí que se llama "Espejos" y que está armado sobre seiscientos relatos --no voy a leer los 600, que no cunda el pánico, que no panda el cúnico, que nadie se escape; no hay peligro-- voy a hacer una selección de unos pocos textos que me parece que son reveladores de lo que el libro quiso ser o hacer: (muy modestamente), contar nada más que la historia del mundo hasta donde se podía llegar.
Y eso a través de historias chiquitas, no sólo por su extensión sino también porque siempre se me da por mirar el universo pero a través del ojo de la cerradura, o sea, redescubrir las grandezas desde lo más chiquito. Viajando desde lo más chiquito a lo que de veras tiene grandeza (que no es lo más grandote), y recontando la realidad que es, la que fue desde el punto de vista de los que estuvieron pero no fueron recordados porque la historia oficial los suprimió.
Hay un primer relato que ahora voy a leer que de alguna manera sintetiza toda la intención del libro que se llama "El héroe" y que dice así: "Cómo hubiera sido la guerra de Troya contada desde el punto de vista de un soldado anónimo; un griego de a pie ignorado por los dioses y deseado no más que por los buitres que sobrevuelan las batallas. Un campesino metido a guerrero, cantado por nadie por, por nadie esculpido. Un hombre cualquiera obligado a matar, y sin el menor interés de morir por los ojos de Elena.¿Habría presentido ese soldado lo que Eurípides confirmó después? Que Elena nunca estuvo en Troya; que sólo su sombra estuvo allí.Que diez años de matanzas ocurrieron por una túnica vacía.Y si ese soldado sobrevivió, ¿qué recordó?¡Quién sabe!Quizás el olor. El olor del dolor y solamente eso.Tres mil años después de la caída de Troya, los corresponsales de guerra Robert Frisck y Frank Sevilla nos cuentan que las guerras huelen.Ellos han estado en varias, las han sufrido por dentro y conocen ese olor de podredumbre caliente, dulce, pegajoso que se te mete por todos los poros y se te instala en el cuerpo y es una náusea que jamás te abandonará".El libro se propone hablar de lo no hablado, contar lo no contado. Intenta responder algunas preguntas que me zumban en la cabeza, la mayoría desde hace años ya, ­y que probablemente me van a seguir zumbando todavía­ pero que aquí encontraron una primera tentativa de respuesta como esta pregunta que yo me hice cuando hace ya tiempo tuve la suerte de ver las pinturas rupestres en la caverna de Altamira. Las pinturas rupestres más famosas del mundo en Altamira.Las vi tendido en una mesa de piedra (como ésta así), y mirando hacia el techo ­porque estaban pintadas en el techo de la caverna­ y entonces, me hice una pregunta, que es la pregunta que está aquí en el texto, que voy a leer ahora: "Están allí pintadas en las paredes y en los techos de las cavernas estas figuras: bisontes, alces, osos, caballos, águilas, mujeres, hombres... no tienen edad. Han nacido hace miles y miles de años, pero nacen de nuevo cada vez que alguien las mira. ¿Cómo pudieron ellos, nuestros remotos abuelos, pintar de tan delicada manera? ¿Cómo pudieron ellos, esos brutos que a mano limpia peleaban contra las bestias, crear figuras tan llenas de gracia? ¿Cómo pudieron ellos dibujar esas líneas volanderas que escapan de la roca y se van al aire? ¿Cómo pudieron ellos... o eran ellas... o eran ellas?Me hice la pregunta y durante muchos años, estuve leyendo los libros que iban apareciendo sobre el tema y comprobé que la pregunta no era muy frecuente porque a nadie se le había ocurrido la posibilidad de que las pinturas prehistóricas fundadoras de la belleza en el mundo, fueran obra de mujeres.Y eso no tiene nada de raro, porque las mujeres han sido ninguneadas por la historia oficial y maltratadas por la historia real.Estamos acostumbrados a condenar con toda razón, las atrocidades que contra las mujeres cometen los fundamentalistas islámicos, pero no estamos tan acostumbrados a enterarnos de las que hizo , por ejemplo, la Iglesia católica ­que me formó; yo tuve una infancia muy católica­ prohibió durante siete siglos y medio, hasta hace un ratito (hasta mil novecientos veinte y pico) que las mujeres cantaran en los templos. Y lo prohibió porque las voces de las hijas de Eva ensuciaban la pureza del aire.Tampoco estamos muy acostumbrados a enterarnos de que la revolución laica por excelencia; la revolución francesa que llegó para fundar la igualdad de derechos en el mundo, proclamó allá por 1793 la Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano, pero cuando una militante revolucionaria que se llamaba Olimpia de Gouche propuso una Declaración de los Derechos de la Mujer y de la Ciudadana, la Revolución Francesa le cortó la cabeza en la guillotina.
En otra pregunta que marqué aquí, porque hay muchas historias de mujeres, pero para resolverla con una más...Cuando yo era chico había... creo que hay todavía una calle llamada Concepción Arenal y yo quería saber quién era Concepción Arenal y nadie me contestaba, nadie sabía quién era Concepción Arenal, así que no tuve más remedio que averiguarlo por mi cuenta y escribí esto sobre ella: "Pasó la vida luchando con alma y vida, contra el infierno de las cárceles y por la dignidad de las mujeres presas de cárceles, disfrazadas de hogares.Contra la costumbre de absolver generalizando, ella llamaba 'al pan pan y al vino vino'."Cuando la culpa es de todos, es de nadie", decía.Y así se ganó unos cuantos enemigos y aunque a la larga su prestigio ya era indiscutible a su país le costaba creérselo, ­y no sólo a su país­ a su época también.
Allá por 1840 y algo Concepción Arenal había asistido a los cursos de la Facultad de Derecho, disfrazada de hombre. El pecho aplastado por un doble corsé, y allá por mil ochocientos cincuenta y algo seguía disfrazándose de hombre para poder frecuentar las tertulias madrileñas donde se debatían temas impropios a horas impropias.Y allá por el 1870 y algo, una prestigiosa organización inglesa, la Sociedad Howard para la reforma de las prisiones, la nombró representante en España y el documento que la acreditó fue expedido a nombre de 'Sir' Concepción Arenal.Cuarenta años después, otra gallega ­gallega como Concepción­ Emilia Pardo Bazán, fue la primera mujer catedrática en una Universidad española.Ningún alumno se dignaba a escucharla, daba clases a nadie...Algún amigo, de esos perversos que todos tenemos (que nunca falta) me ha dicho: "Porqué no te dejás de joder con las mujeres si ya el sistema te ofreció en bandeja a Margaret Thacher, a Condoleezza Rice y ahora a Sara Paling que parece que es la peor de todas".Y de lo que se trata no es de que las mujeres sean mejores que los hombres, sino que el camino hacia la igualdad de derechos ha sido un camino muy duro y todavía está a medio recorrer.Los derechos no se regalan, se conquistan y no me parece mal recordar que la igualdad de derechos que todavía las mujeres no han conquistado pero que evidentemente se ha avanzado en esa dirección, ha sido el resultado de la tarea de muchas mujeres que se jugaron por eso.
Tampoco creo que los negros sean mejores que los blancos, pero sí creo que el mundo está todavía enfermo de racismo y por eso me parece muy bien que Obama se haga ahora candidato con buenas posibilidades a la Presidencia de los Estados Unidos, no porque yo comparta todo lo que dice, especialmente lo que dice cuando anuncia que Irán es el peor enemigo de la humanidad, o cuando amenaza con invadir Paquistán o cuando emplea el lenguaje de Mac Caine a tal punto de que al final uno se aburre de escuchar lo mismo de un lado y del otro.Sino por el hecho simple de que es la primera vez que eso ocurre. Y eso ocurre en un país muy racista, gravemente enfermo de racismo. Para empezar con otra pregunta: ¿Adán y Eva eran negros?En Africa empezó el viaje humano en el mundo, desde allí emprendieron nuestros abuelos la conquista del planeta.Los diversos caminos fundaron los diversos destinos y el Sol se ocupó del reparto de los colores.Ahora las mujeres y los hombres arcoiris de la Tierra, tenemos más colores que el arcoiris del cielo, pero somos todos africanos emigrados... somos todos africanos emigrados.Hasta los blancos blanquísimos vienen del Africa, quizás nos negamos a recordar nuestro origen común porque el racismo produce amnesia o porque nos resulta imposible creer que en aquellos tiempos remotos el mundo entero era nuestro reino; inmenso mapa sin fronteras y nuestras piernas eran el único pasaporte exigido.Cuando digo que lo de Obama es importante, ­sobre todo en un país como los Estados Unidos­ me estoy refiriendo a cosas que pasaron hace digamos quince minutos, porque en términos históricos... por ejemplo en 1943 que es hace un ratito nomás, el Pentágono prohibió las transfusiones de sangre negra.Cuando Estados Unidos entró en la guerra, para que no se hiciera por inyección la mezcla de razas prohibida en la cama... y entonces el presidente de la Cruz Roja que era el científico que había hecho posible con sus investigaciones el desarrollo del plasma o sea, de la conservación de la sangre. El hombre que millones de vida salvó... dijo que él se negaba a cumplir la orden porque era un disparate y la sangre negra no existía. "Toda la sangre es roja, por lo menos la que yo conozco".
Y lo renunciaron... se llamaba Charles Drew y era negro. Era negro.
Pasaron los años, poco después murió y ahora hace poco la Cruz Roja de los Estados Unidos resolvió llamarse con su nombre... él no se enteró.Yo no creo mucho en eso, perdón es así, te pido perdón y sobre todo cuando son tan posteriores al crimen, pero casi en ningún caso también.Palabras para la realidad y su memoriaEl siglo XX que nació anunciando "paz y justicia" murió bañado en sangre y dejó un mundo mucho más injusto que el que había encontrado.El siglo XXI que también nació anunciando "paz y justicia", está siguiendo los pasos del siglo anterior.Allá en mi infancia yo estaba convencido de que todo lo que en la Tierra se perdía iba a parar a la Luna, pero... los astronautas no han encontrado en la Luna sueños peligrosos, ni promesas traicionadas, ni esperanzas rotas... si no están en la Luna ¿dónde están?¿Será que en la Tierra no se perdieron? ¿Será que en la Tierra se escondieron y están esperando... esperándonos a nosotros "los humanitos"?
Darwin nos informó que somos primos de los monos, no de los ángeles.Después supimos que veníamos de la selva africana y que ninguna cigüeña nos había traído en el pico desde París, y no hace mucho nos enteramos de que nuestros genes son casi igualitos a los genes de los ratones... ya no sabemos si somos obras maestras de Dios o chistes malos del diablo.Nosotros "los humanitos"; los exterminadores de todo; los cazadores del prójimo; los creadores de la bomba atómica, la bomba de hidrógeno y la bomba de neutrones que es la más saludable de todas porque liquida a las personas pero deja intactas las cosas.Los únicos animales que inventan máquinas, los únicos que viven al servicio de las máquinas que inventan.Los únicos que devoran su casa; los únicos que envenenan el agua que les da de beber y la tierra que les da de comer; los únicos capaces de alquilarse o venderse y de alquilar o vender a sus semejantes.Los únicos que matan por placer; los únicos que torturan; los únicos que violan y también... y también los únicos que ríen.Los únicos que sueñan despiertos; los que hacen seda de la baba del gusano; los que convierten la basura en hermosura; los que descubren colores que el arcoiris no conoce; los que dan nuevas músicas a las voces del mundo y crean palabras para que no sea muda la realidad y su memoria.
"¿LOS INDIOS ERAN CIEGOS?"Cuando yo estaba en la escuela... la maestra nos explicó que Vasco Núñez de Balboa había sido el primer hombre que vio los dos océanos, --vio los dos mares a la vez, el Pacífico y el Atlántico desde una cumbre de Panamá-- el primer hombre.Y yo levanté la mano y dije: --"Señorita, señorita".--"¿Sí?"-- "¿Los indios eran ciegos?"--¡Fuera!Fue mi primera expulsión.¿Quiénes pusieron sus primeros nombres al maíz y a la papa y al tomate y al chocolate y a las montañas y a los ríos de América?¿Hernán Cortez? ¿Francisco Pizarro?Los que allí vivían ¿eran mudos?Lo escucharon los peregrinos del My Flower... Dios decía que América era la tierra prometida.Los que allí vivían ¿eran sordos?Después los nietos de aquellos peregrinos del norte se apoderaron del nombre y de todo lo demás.Ahora americanos son ellos; los que vivimos en las otras Américas ¿qué somos?Los llamados indios, --por un error geográfico notorio de Colón... y que prefieren llamarse a sí mismos naturales, que son una manera mucho más hermosa de decir quiénes son. Han sido muy maltratados y lo siguen siendo por una conquista que continúa, siglo tras siglo en tierras de América.Y podemos citar un par de ejemplos cercanos: la avenida más larga del Uruguay lleva el nombre de Fructuoso Rivera que asesinó a los últimos charrúas y la estatua más alta de la Argentina es la estatua del general Roca que limpió de indios toda la Patagonia.Miles de muertos sin sepultura deambulan por la Pampa argentina. Son los desaparecidos de la última dictadura militar. La dictadura del general Videla aplicó en escala jamás vista la desaparición como arma de guerra. La aplicó pero no la inventó...Un siglo antes el general Roca había usado contra los indios esta obra maestra de la crueldad que obliga a cada muerto a morir varias veces y que condena a sus queridos a volverse locos persiguiendo su sombra fugitiva.En Argentina como en toda América, los indios fueron los primeros desaparecidos. Desaparecieron antes de aparecer.El general Roca llamó "Conquista del desierto" a su invasión de las tierras indígenas.La Patagonia era un espacio vacío, un reino de la nada habitado por nadie. Y los indios siguieron desapareciendo después.Los que se sometieron y renunciaron a la tierra y a todo fueron llamados "indios reducidos". Reducidos hasta desaparecer...
EL CIUDADANO JOSE ARTIGASEl país tuvo educación laica y gratuita antes que Inglaterra; voto femenino antes que Francia; jornada de trabajo de 8 horas antes que los Estados Unidos y Ley de Divorcio setenta años antes que la ley se restableciera en España.El presidente José Batlle (don Pepe), nacionalizó los Servicios Públicos; separó la Iglesia del Estado; le cambió los nombres del almanaque.La Semana Santa todavía se llama --entre nosotros--, Semana de Turismo como si Jesús hubiera tenido la mala suerte de morir en una fecha así.La 'arquitectura de la muerte' es una especialidad militar. En 1977 la dictadura uruguaya erigió un monumento funerario en memoria de José Artigas.Este enorme adefesio fue una cárcel de lujo ­fue y sigue siendo­ hoy en la Plaza... una cárcel de lujo.Había fundadas sospechas de que el héroe podía escaparse un siglo y medio después de su muerte.Para decorar el Mausoleo y disimular la intención, la dictadura militar buscó frases del prócer, pero el hombre que había hecho la Primera Reforma Agraria de Europa, medio siglo antes que Lincoln, un siglo antes que Zapata; el general que se hacía llamar 'ciudadano Artigas', había dicho que 'los más infelices debían ser los más privilegiados'; había afirmado que jamás iba a "vender nuestro rico patrimonio al bajo precio de la necesidad" y una y otra vez había repetido que "su autoridad emanaba del pueblo y ante el pueblo cesaba".Los militares no encontraron ninguna frase que no fuera peligrosa (risas); entonces decidieron que Artigas era mudo, y en las paredes de mármol negro no hay más que fechas y nombres.
Desde hace más de medio siglo Uruguay no ha ganado ningún Campeonato Mundial de Fútbol, pero durante la dictadura militar concilió, conquistó otros dudosos trofeos: fue el país que más presos políticos y torturados tuvo en proporción a la población.'Libertad' se llamó la cárcel más numerosa y como rindiendo homenaje a su nombre se fugaron las palabras presas a través de sus barrotes; se escurrieron los poemas que los presos por eso se escribieron en minúscula en hojitas de papel de fumar... como éste:

A veces llueve y te quiero. A veces sale el Sol y te quiero. La cárcel es a veces... siempre te quiero".

Eduardo Galeano

Aunque ya este tratando de dejar de sentir así, aunque la intensidad hiera menos, quiero recordar que una de tantas noches le aulle a la Luna

Notas al azar 24.9.08 01:39 a.m.

Te dejo este cuarto vacío
Te dejo mi piel intacta
Mis besos desganados

Mi luz opaca
Mi voz sin sonido
Mi apática energía

Mis ganas de nada
Mi fe sin objeto
Mi creatividad estéril

Para qué quieres este cuerpo inerme
Esta muerte lenta que me corre por las venas
Qué quieres de esta cascara vacía

No puedo ser lo que no querrías
No me busques
Ya no voy a estar más

Con vos
Sin vos
Da lo mismo

Ya no quiero ser el cuerpo sin alma
El alma sin alcoba
La maniobra hacia el precipicio

De qué me sirve mirar si mis ojos no ven
Si veo gris, como una antigua película en blanco y negro
Con matices tristes está pintada mi vida

Con nostalgia de ser lo que nunca fui
Con melancolía eterna del dolor profundo de querer lo que no se tiene
De deber más y poder menos.

Algunos poemas de Mario Benedetti que me dedico yo misma...

Si Dios fuera una mujer

¿y si Dios fuera una mujer?
-Juan Gelman

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

Corazón coraza

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos

porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes

porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo

pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío

tengo que amarte amor

tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Una mujer desnuda y en lo oscuro

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.